当苏德从次马路开始讲故事时起，她便不露声色地在苏德背后叙述自己的爱情；当男人和女人们在苏德的故事里来来回回地演绎起爱情时，她却在字里行间看到了自己的成长史；当人们絮叨着诚挚和背叛，把苏德的故事比作是一潭潭深邃的沼泽时，她正念着“to end up a relationship is another relationship”潸然泪下。

　　没有人知道苏德的故事什么时候能够讲完，只有她；她说苏德的故事将结束于她爱情的尽头。于是她长长地叹气，她知道，爱情是不灭的，即使有终，至少今天，仍是望不到头。她说苏德的故事是属于年轻的，所以才有那么多的义无反顾。那些守望爱情的人们甘心陶醉在这里，用想象把自己的爱情焚烧成无垠的火海；而遗失爱情的人们则带着劫后余生的平静，在曾经炽热的爱的遗址里，搜集着渺茫的灰烬。

　　故事，是人人看得着的，却只有想听的人，才听得懂。

　　她想，如果有一天，她不再看得懂苏德，那么她便老了，老到没有力气相信爱情。

　　她的心在爱情里忍受着轮回，苏德的每一个故事都象是一把尖刀，剜着她最柔软的知觉；即使是在她最平静的状态里，她笑，她闹，她在快乐里面游吟，可是苏德仍在，只要她不放弃爱情，苏德就会在那里，在她看得见的地方继续说故事。苏德每讲一个故事，都像是在拾掇她的过往。她把那些碎片连起来，虽拼不出一个完整的自己，却清楚地绘着一片残壁断垣。随便地点出一处，走近了，看见的都是现实。

　　苏德拿着荒诞的面具罩着那些血淋淋的记忆，是为了帮助现世安稳的她模糊过去。但无论苏德从哪里开始，怎样漫不经心地布局；只要抽去所有纵横交错的脉络，再把环环相扣的情节舍去，她的生活，曾经和现在的，便一览无疑。

　　她无法学会像苏德说故事那样说自己的故事，她若是说了，便是出卖自己的灵魂；她只能看着苏德说故事，苏德是最好的裁缝，她把她肢解得那么零星和细微，然后缝补掇拾，还她一个啼笑皆非的“以假乱真”。

　　她极其偶尔也会从苏德的故事里跳出来，端倪着苏德，然后狡黠地笑。她说，苏德确实是个聪明的叙述者，她能无动于衷地踩在别人的伤口上，冷静无比地穿针引线。但苏德也是矛盾的，因为无论她怎么聪明和冷静，她仍旧是在说故事，说的是爱情的故事，爱情不灭。

　　她不是苏德，她只是个在爱情的天空里放风筝的女子，风筝断断续续地飞，她的人生便也起起落落地继续。唯一不变的是爱情，是爱情里周而复始的四季。她知道，其实很多爱情本是自己也可以想得通透的，却总又是忍不住朝相反的方向去做。死是何其简单的一件事，所以苏德喜欢把死作为结局，作为任何因缘的总汇。死了，就安静了，干干净净地等待下一个轮回的故事；活着，才是艰难，是承受，是把一切困苦经营成幸福的过程。

　　所以她不是苏德，她无法把笔锋一转，就柳暗花明。但她和苏德一起信仰爱情，因为相信，所以哪怕是输得一败涂地，也要坚持着，把它看作是爱情的见证和救赎。只不过，那是属于另一个人的故事。苏德也是相信爱情的吧，尽管苏德只是一个名字，一个无关风月的名字，但这个名字管辖着爱情的生死。听苏德说故事，便等于是接过她递来的一把钥匙，那钥匙锁住的，是爱情。

　　我说不清楚她是谁，但总有人会沉痛地闭上眼睛，浸湮在别人的故事里悼念着自己。

　　前，不是岸；后，又远了岸。